El pequeño insular.

Hoy voy a permitirme el lujo de contar una historia un tanto peculiar de un buen amigo, que se fue, volverá y se volverá a ir. Un tipo bastante peculiar sin duda, al que le perdían el alcohol, la comida y fundamentalmente las tías. Curioso era verle bailar en las discotecas con su pose de seductor que era el centro de las miradas, femeninas por supuesto. La gran diferencia entre él y el resto, era su capacidad camaleónica para adaptarse a cualquier ambiente. Con la conversación precisa, la broma justa y la sonrisa adecuada pasaba como uno más en los múltiples estilos que alberga nuestra vida moderna. Creo que el ser insular le otorgaba un plus respecto a los demás. Dispuesto siempre, activo a veces y cachondo por naturaleza. A veces entrabamos en debates sobre la isla y la península, los forasteros y los autóctonos pero siempre llegábamos a la misma conclusión, vivir en una isla es peligroso, sabiendo que los polos se deshielan y una ola de más de 100 metros es bastante probable. El caso es que de vez en cuando suena el teléfono y cuando lo cojo se escucha al otro lado: Si me acerco a tu boca y te invito a una copa, ¿Qué me dirías? Y yo respondo, que se empañen los vidrios y las reglas que goses.

Los jardines amarillos.

Malgastamos el tiempo. Invertimos todo a la triste realidad y lo perdimos como preveíamos. Agotamos las convocatorias esperando a que la de gracia nos solucionara la vida, y sin darnos cuenta lo que conseguíamos era empeorarla. Nos hacíamos adictos a lo que fuese por el mero hecho de no ser conscientes. Primero al aire, luego al agua y por último al amor. Pretendíamos llegar por encima de los demás pero nos dimos cuenta de que estar encima no significa ser mejor. Que abajo se vive y arriba se sueña. Las ideas se nos convirtieron en granizos en la cabeza y el viento intentaba que el impacto fuese más duro. Tomamos la salida de emergencia sin mirar atrás, convirtiéndonos en caricaturas de nosotros mismos, en desconocidos con conocimiento, en imanes que se repelen. Acabamos borrachos, como dos enamorados, recordando cuando nos drogábamos. 

Una pequeña parte de mi.

La paradoja de vaciar tu vida de contenido y llenarla de risas. La tarea de hacer de cada día el único motivo para que llegue el siguiente. La obligación de ser feliz y la necesidad de lograrlo. El compromiso conmigo mismo. El ansia por saber, entender y comprender. El éxtasis de un beso. La complicidad de una mirada. El sobrevivir como habilidad innata. La amistad como valor y el odio como recurso. La melancolía como estado y la tristeza como ánimo. Mi madre como símbolo y mi padre como bandera. La confianza para levantarse. Y sobre todo, el saber que nada fue en vano.

Vocab

Fue un atraco a verdad armada. Me destruyo los argumentos en dos palabras; es mentira. Mi ingeniería explicativa construida por fina estructura y buena retorica quedo al descubierto en dos palabras. Fíjense, la acusación que salió de su boca hubiese sido suficiente como para enzarzarme en una trifulca dignas de tertulias televisivas de sábado noche. Pero allí estaba yo, sabiendo que ella decía la verdad y que a mí no me quedaban excusas para justificarme. Antes de irse me dijo – Si no me quieres dímelo, no necesito un palabras vacías que justifiquen que se acabó. Giró la cabeza y comenzó andar, por mi mente revoloteaba la respuesta –Si te quiero, pero tengo miedo a que sea de verdad. 

Quimera liberada.

Y mientras todo sigue fluyendo, corriendo a un ritmo despacio pero constante, la autodestrucción de lo que hay fuera es preocupante. Cada vez el sol se va antes, el invierno viene más tarde y los veranos acaban en noviembre. Algo cambia, se nota, todos los sentimos aunque la mayoría mire hacia otro lado. Nos afecta, nos transforma en seres cada vez más apáticos, incapaces de criticar y sin ilusión. La desconexión de muchos, las mentiras de otros y sobre todo la captación silenciosa de la televisión nos está matando. Nos han hurtado la personalidad, las ideas, los sentimientos, nos han robado la vida. Esto lo percibe un tanto por ciento bajo de la sociedad, aquellos que no encienden la televisión mecánicamente, aquellos que leen y se preocupan por saber en el mundo en que vivimos. Los que son conscientes, esa minoría activa que da collejas a la mayoría apática para que no se quede dormida. Los que se indignan, los que protestan y sobre todo, los que no se creen las mentiras. Esos individuos son la única esperanza de un sociedad llena de vicios, de un sociedad como la nuestra por ejemplo.

Gota a gota.

Las piedras en el camino son cada vez más grandes, tantos que cuenta más rodearlas que saltarlas. Me quedo a mitad siempre y no termino de lanzarme por miedo a caer. Luego hago política de la vida cotidiana, negocio y busco consenso donde el conflicto es la única solución. Apretó el reloj con la intención de que todo vaya más lento y que la angustia se quede para siempre. Pero no, se va, porque siempre sale el sol. Por mucho que llueva, siempre para, y en los charcos se vuelve a reflejar la luz. Así sigo recorriendo el camino, mirando constantemente a todos sitios, con miedo de que aparezcas y las ganas de correr no se me quiten. 

Entre tejas y arcenes.

La estupidez más insignificante del mundo acabo llenando mi cuarto de formas irreconocibles que me obligaban a mantenerme quieto. La mayoría de ellas eran de colores, y mutaban por segundos, cambiando aspecto, color y forma. Había pocas grises, que permanecían inmutables, tanto de color como de forma. Creo que eran ellas las que mandaban sobre las otras, una especie de comandantes desconocidos que tenían un ejército de colores. Mientras rebotaban de una pared a otra de mi habitación iban destrozando todo a su paso. Como si quisieran limpiar mi vida, hacer una reseteo de niveles superiores. Acabaron con las cosas más reconocibles de mis cuatro paredes. Se llevaron la ropa, me quitaron mis libros y me dejaron los folios en blanco a modo de burla. Antes de desaparecer me dieron una lección, la sonrisa con la que se marcharon fue la moraleja.

Inserta un problema.

Te revoluciona la vida. La coge, la cambia y se va. Capaz de obligarte a soñar sin olvidarte de la realidad y matar las horas ya muertas. Asomarte a un precipicio con la sensación de que la caída es más real que la de la misma realidad. Perfectamente estructurado, o a veces desordenado, poco un importa cuando es bueno. Nunca te deja tirado y te acompañara hasta que tú prescinda de él. Realmente, nada inerte es capaz de enseñarte tanto, bienvenidos al planeta lectura. 

Thailand

La luz que entraba por la ventana hacía brillar tu piel morena tendida en la cama. Los primeros rayos de luz te iluminaron la cara nada más salir el sol. La felicidad pegaba a la puerta y yo no me daba cuenta porque me quedé absorto mirándote. Los buenos tiempos nunca se reconocen mientras los vives, solo te percatas de ellos cuando los echas de menos. Y pasan los inviernos, las primaveras y los sueños. Aparecen reflejos y se va muriendo poco a poco. Cambiamos y nos hacemos más niños, más inmaduros, parece que decrecemos o al menos yo lo hago. Buscando como entrar en el círculo de las casualidades donde la vida no para de sorprenderte.

Resacas sentimentales.

Cuando te diga la verdad, lo que realmente pienso y he pensado siempre te daré cinco minutos para que la asimiles y luego dejaré que vomites todo en mi cara. Te obsequiaré con el placer de lanzarme tus suposiciones, acusaciones, verdades, sentimientos, creencias y toda esa basura que te conforman como persona. Ni me inmutaré, no moveré ni un musculo para que no te sientas perturbada en mitad de tu relato. Cuando termines te daré agua, porque posiblemente la necesites, llevas demasiados años guardando todo ese tipo de cosas y se te resecara la boca, suele ocurrir. Luego miraré como te marchas y esa noche, solo en mi cuarto, será la más tranquila de mi vida. Posiblemente porque me habré quitado de encima el peso más grande que jamás he tenido, tu. 

De esos.

-          Y tú, ¿también eres de esos? – Ansiosa por la respuesta saco un cigarro y lo empezó a desmenuzar con la delicadeza de un artesano.

-          ¿De esos?, ¿De cuáles?

-          Si, ya sabes a lo que me refiero – Migaba el cannabis y lo mezclaba con el tabaco mientras hablaba- de esos tíos que dicen y hacen lo que quieres escuchar con el único fin de follarte. Los pseudo románticos que hablan de Neruda, de Benedetti…esos sensibles de primeras. Los de la fachada que solo quieren cama y cuando la consiguen se piran. -Acto seguido termino de liarse el canuto y se acercó el mechero.

-          Pues no te voy a engañar, claro que quiero follar contigo, estaría loco si no quisiese. La diferencia es que yo si pienso llamarte al día siguiente.

A ella le salió una sonrisa casi involuntaria cuando lo escucho hablar y a él se lo comían las ganas de darle un beso.

Nos sobra el amor.

Sufro de trastornos habituales, es decir, mi cabeza se tira por el balcón y mi estado anímico la acompaña a diario. La escena es muy graciosa. Mi cabeza se queda en el filo de la barandilla ya amenaza con saltar por la mera emoción de sentir que ya no importa nada. Mi estado anímico dialoga pacientemente con ella y le ofrece todos los placeres de la vida. Le habla de la tranquilidad de los domingos, las puestas de sol en verano, una cerveza bien fría, esas risas que se quedan en el aire  y sobre todo el placer de sentirte vivo. Ella se lo piensa haciendo equilibrio, en definitiva jugándose otro trastorno. Mi pobre estado anímico entra en crisis, se viene abajo y se sube con ella, por un momento se enamoran y deciden saltar juntas. Yo observo los acontecimientos como el que ve el final de una película que se sabe. Cierro el balcón y abro una cerveza. Desde la cocina ya se les escucha gritar.

Solo un día más.

Hoy más que nunca te echo de menos. Se me va gastando el cajón donde guardé las sonrisas que me prestaste y ya se ve el fondo. Tus fotos se van haciendo papel y ya no reproducen los momentos en mi cabeza. Empiezo a pensar que no vas a volver y que me tocará recoger los pedazos. A días voy asumiendo que el humo ya solo será mío y que la razón a medias no la volveré a disfrutar. Aunque sin duda lo peor es cuando caigo en la cama. Casi he olvidado a que sabes y como hueles pero no podré borrar tus abrazos cuando tuvimos miedo, tus ojos antes de dormir y las lágrimas cuando me dijiste adiós

6 número de la suerte.

Hacía la luz con un chasquido y ahora solo hay oscuridad. La extraña sensación de que el tiempo pasa y no avanza. Encuentro a diario migas de momentos repartidos por el día, camuflados en sonrisas extrañas y algún que otro cuerpo desnudo. La imaginación que no da tregua a una desesperanza, esperanzada en que me quede algo que contar en los bolsillos. Pero pasa, y sus sonrisas se me mezclan con alcohol y cola por las venas, con el amargor más profundo de mi cabeza. Sumerjo los pocos euros en agua para decir que son papel mojado y pierdo, porque siempre lo hago, las ganas de levantarme sin que huela a ti entre mis sabanas. 

R de Revolución.

Dejaron entrar un pequeño hilo de luz que se reflejaba en los trozos de los espejos rotos. Haciendo añicos la verdad inculcaron la mentira como moneda de cambio entre los individuos. Nos quitaron la realidad y se inventaron una paralela, donde los problemas son minoritarios, redujeron el conflicto a historia y nos dijeron que podíamos vivir sin solucionar el pasado. Encendieron la maquinaria y corrió como la pólvora el rumor. Mientras brindan, el sonido de los contenedores nos recuerda que el tiempo del hambre ha vuelto, mejor dicho, no se fue. Y entre una y otra pantomima sigue fluyendo el río, esfumándose el dinero y perdurando los privilegios. Lo decía Galeano, los nadie.

“Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la
Liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica
Roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.”
Eduardo Galeano.